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Juan Guinot: “Mis historias parten de una anécdota o una idea que agita emociones y dispara imágenes”

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Por Andrea Viveca Sanz (@andreaviveca) /
Edición: Walter Omar Buffarini //

Un libro se abre, sus páginas exhalan el aire que respiran los personajes, vientos de imágenes recorren la historia. Las letras, como si fueran una cámara dispuesta a contar, hacen foco en la realidad y la transforman. Luces sobre sombras, pliegues que retienen los grises del camino, personajes que avanzan en un mundo oscuro, voces que recorren los contornos de lo fantástico y se arriesgan, la vida convertida en palabras, como si fuera un cuento.

Cada uno de los universos imaginados y habitados por las letras del escritor mercedino Juan Guinot están atravesados por una trama de emociones en movimiento. Hay en sus obras una exploración de los territorios conocidos, una búsqueda de respuestas y un compromiso con la palabra que anima al lector a cruzar la delgada línea de la realidad para sumergirse en sus mundos ficcionados.

Sobre eso y mucho más, el autor se animó a dialogar en una charla virtual con ContArte Cultura.

—Si pudieras regresar a algún rincón de tu infancia donde sentís que se gestó el gusto por contar historias, ¿cuál sería y con qué cuento te gustaría volver desde este futuro que habitás?
—Volvería al patio del fondo de casa, en Mercedes. Había plantas y espacio para desplegar soldaditos y aviones, e imaginar que estaba en la selva o en otro planeta. Además, conectaba con la cocina a través de una ventana y podía escuchar las charlas de sobremesa, en las que nunca faltaban ovnis y fantasmas. Volvería ahí con el cuento de la aparición de un extraterrestre, vestido con escafandra naranja y fosforescente, a una vecina que vivía en la zona de San Jacinto, en las afueras de Mercedes.

—¿De qué manera percibís el comienzo de algo que merece ser narrado?
—Mis historias parten de una anécdota o una idea que se me ocurre, que agita emociones y dispara imágenes. Para que no se me escapen, tomo apuntes en un cuaderno y hago dibujos, que cuelgo de un hilo y los miro varios días, imagino las voces y cómo se mueven. Cuando logro alejarme del campo de atracción de esas emociones que hicieron el big bang creativo, me siento a escribir. En el caso de las novelas, armo una especie de escaleta con los personajes y capítulos. Cuando termino el primer arco de escritura, repaso la frecuencia de cada personaje para ver si tiene el peso y la ubicación que me interesa para esa historia, como si fuesen notas dentro de una composición musical, para lograr el balance que busco para ese texto.

—¿Cómo lográs hacer foco con tu “cámara de letras” en las luces y las sombras que forman parte de tus escenarios?
—Decidir quién cuenta la historia tiene mucho que ver con esa operación que mencionás. Por ejemplo, si escribo en la voz de un niño, puedo imaginar qué mundo capta desde su estatura. Entonces, si está de pie frente a una mesa y habla con su padre, lo que le llega del mundo es aquello que hay debajo de la mesa, que el adulto (que lo dobla en altura) no ve. Las decisiones sobre cómo contar gravitan de manera potente sobre las luces y las sombras de ese escenario que mencionás. Para esa construcción, me ayuda definir el espacio. Puedo retenerlo en mi cabeza, para bocetarlo o armarlo en cartulina, y hacer los personajes en papel y moverlos por la escena. Eso me ayuda muchísimo. Es algo que adopté en la narrativa de mi experiencia en dramaturgia y ficción audiovisual. En ese procedimiento, conecto con las formas y estrategias de juego de la niñez, en el patio del fondo de casa.

—¿Cuál es el proceso que llevás adelante para “esculpir” la psicología de tus personajes?
—Hay algo interesante para considerar y es el flujo de la imaginación. Lo vivo como una explosión de energía a la que hay que darle forma, en mi caso, con la escritura. Si eso que imagino y quiero contar no se ve en lo que escribí, hay que volver a meter mano. De ese flujo de energía salen mis personajes. Los describo, conozco de dónde vienen, sus miedos, ambiciones. Adquieren colores y una voz que crece a medida que la historia avanza. Me ayuda mucho vincularlos a personas reconocibles. Digo “esta se parece a Julepina”, una supervisora que tuve cuando trabajé en la DGI y que le tenía miedo a todo, te hacía revisar veinte veces las cosas y te hablaba en diminutivo con la errónea idea de alivianar el impacto de sus instrucciones. Observo mucho a la gente y es algo que traía antes de estudiar Psicología Social, aunque reconozco que me agregó algunas facturas de calibración para observar el comportamiento humano.

—Hablando de los personajes, ¿cómo llegás al protagonista de tu novela “2022, La guerra del gallo”, finalista del Premio Celsius de la Semana Negra de Gijón en 2012, en España?
La guerra del gallo parte de una anécdota personal: a los 13 años me inscribí para pelear en la Guerra de Malvinas y nunca me llamaron. Después del conflicto, entendí que fue una locura y sobre ella se me ocurrió escribir la historia de un chico que se queda con las ganas de pelear su Segunda Guerra de Malvinas. De ahí sale una especie de “Rambo” solitario que está décadas entrenándose para combatir a los “colonialistas piratas”. Encerrado en un hospicio (donde lo metieron los piratas) espera tres décadas (de auto formación militar) hasta que llega el llamado a la batalla tan anhelada. Descubrirá que esa prueba de fuego no será en las Islas, sino en el Peñón de Gibraltar.

—Una frase que resuma el mundo de “Misión Kenobi”.
—El que contamina nuestro Planeta y el Universo está del Lado Oscuro de la Fuerza, que no es mi Lado, que es, sin lugar a dudas, el de los Jedis.

—¿Cómo nace la idea de “Descenso brusco” y de qué manera construiste esa trama casi cinematográfica?
—La empecé a escribir en un viaje de Roma a Madrid en el que una nena no paró de llorar y me imaginé que alguien, con poderes, le tocaba la cabeza y la dormía. Que, después, esa persona se va y nadie, excepto él, puede volver a despertarla. Lo que sigue es cómo el narrador (un argentino radicado en Madrid) toma un rol protagónico, les dice que se queden en Barajas mientras él se hace cargo de encontrar a esa persona que puede despertar a la nena. Sale por los bares de Madrid y, a partir de esa búsqueda, cada puerta que abre lo mete en una trama más compleja, que lo incluye y le muestra una España que tiene menos de ese Primer Mundo idealizado y más de uno corrupto que, creía, era para países como del que emigró. La trama corre por lugares de Madrid que conozco. Es una ciudad que quiero muchísimo y me encantó recrear las escenas, con caras, olores y sabores de las que guardo un recuerdo vívido.

—¿Cuál fue el punto de partida de “Chacharramendi”, novela juvenil ganadora del premio Sigmar 2015, y cómo resultó “el viaje” de su escritura?
—Estaba transitando el primer año de divorcio, metido en el duelo del proyecto de familia y con un hijo de casi cinco años. Mi intrigaba saber qué le pasaba por la cabeza  a mi hijo. Empecé a escribir en su voz una historia que juntó dos duelos: el fin de la familia y la muerte de un primo en Neuquén. La novela se monta en una road movie con un giro fantástico en medio del desierto de La Pampa (Chacharramendi).

—La editorial También el Caracol acaba de publicar tu primera novela para adultos en Argentina, ¿qué nos podés adelantar acerca de las historias que ruedan por estas páginas?
33 rpm es una novela que escribí en el 2006. Sucede en el Parque Centenario, post diciembre del 2001, y la cuenta un flaco que se vino del interior a ganarse el mango, porque en su pueblo no tenía ni para comer. En medio del derrumbe socioeconómico, se conecta con personajes que están como él, fuera del sistema. Son seres muy locos como Jack, un flaco criado en las calles de Warnes que desarma fititos para sacar las mejores partes de cada uno y armar el mejor Fiat 600 de todos los tiempos, o el Melómano, que vende discos usados y te hace el horóscopo poniendo vinilos en su Winco. La circularidad está en la forma de contar las historias, que corren como las canciones cuando la púa del Winco entra en el surco del vinilo.

—¿Hay algún otro proyecto en camino?
—En breve, en España, saldrá publicada mi primera novela infantil que se llama Perico Carpio. Además, saldrá en Argentina una novela infantil. Te puedo adelantar que vuelvo a contar la infancia en el pueblo, a finales de los ‘70, vinculada al negocio de fotografía familiar y a apariciones extrañas. En cuanto a escritura, estoy metido con una novela para adultos. Llevo dos años trabajando y en este estará terminada.

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Cynthia Edul repasa “El punto de costura”, una obra donde lo familiar y lo laboral disparan y sostienen la historia

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Por Andrea Viveca Sanz (@andreaviveca) /
Edición: Walter Omar Buffarini //

Es un hilo más otro hilo. Y otro. Manos urdiendo la trama, el lenguaje de los dedos, un sonido que teje. 

Es una palabra encima del hilo, las voces cosidas, el acento en la aguja, un hilván que sostiene.

Es la tela y el hilo en la tela, la tijera y el silencio, texturas superpuestas, voces asomándose entre los puntos, una costura del verbo.

Es antes y después, todos los hilos y todas las palabras, la sintaxis de la trama.

“El punto de costura” es una obra que se introduce en el universo textil, una trama tejida con hilos personales que se expande más allá del escenario.

En diálogo con ContArte Cultura, Cynthia Edul, autora de los textos, directora y responsable de la lectura en la obra, tira de un hilo y de otros, indaga, cose y corta con su voz, con los sonidos que despiertan, texturas y nombres, en el punto de sus propias costuras.

—Sin dudas a lo largo de nuestras vidas existen hilos de historias que nos cosen por dentro, palabras en las telas de los cuerpos, costuras que nos definen. Para comenzar y a modo de presentación, si pudieras elegir la imagen de una “costura” que te represente, ¿cómo sería? ¿Qué hilos formarían parte de esa trama?

—Creo que la imagen textil que me representa es el Boro. En Japón es un tipo de costura como el patchwork que se hace con retazos y esas prendas se heredan de generación en generación. Cada generación sigue usando ese traje y las memorias de toda la familia se conservan en ese texto.

—Y porque hay hilos que permanecen a lo largo del tiempo, nos gustaría llegar a los orígenes, a tu propio primer punto de costura. ¿Qué vivencias personales te acercaron al mundo textil?

—En mi caso, mi familia paterna se dedicó a lo textil. Desde que llegaron de Siria se iniciaron en ese rubro, así que la tradición del trabajo familiar era ese. Y también el mandato de ese negocio pesaba mucho en mi familia. Yo me dediqué a la literatura, pero siempre estuve involucrada en el negocio familiar y en la pandemia me tuve que hacer cargo… no tuve opción. Entonces empecé a escribir sobre qué sentidos puede tener regresar a los oficios familiares, a la historia del trabajo familiar y recuperar mis experiencia con todo ese mundo.

—¿Cuáles fueron los disparadores para empezar a poner en palabras esas vivencias hasta llegar a dar vida a tu obra “El punto de costura”?

—El primer disparador, como comentaba antes, fue el regreso a los oficios familiares textiles en primera persona. A partir de ahí comencé a construir esa primera línea, que tenía que ver directamente con el motivo del regreso. Después empecé a tirar hilos que se relacionaban con la historia familiar: la historia del algodón, las historias de las hilanderas. Y a sumar otras como las historias de opresión y de resistencia a través del textil. Recuperando eso fui reencontrando las vivencias personales, a la luz de otras vivencias, históricas y sociales.

—Toda la escenografía da cuenta de ese universo donde una trama se superpone a la otra, la palabra y la imagen, el sonido y las texturas, ¿quiénes colaboraron en el proceso creativo del mundo textil sobre el escenario?

—La escenografía fue algo que fuimos construyendo con María Venancio y Nicolás Zuñiga, en un principio, y luego con Sebastián Francia. La idea era hilar texto, imagen y sonoridad, construyendo de alguna manera las mesas de costura. En una trabaja Guillermina Etkin y en otra yo, con un espacio que es la alfombra, el espacio textil tan sagrado para muchas religiones también. Y así, simplificando pero dándole sentido específico a cada función, fuimos construyendo ese espacio, que tiene en el centro al telar y la máquina de coser. Dos elementos que se vuelven centrales en el relato.

—También hay un trabajo muy interesante con la música, un paisaje sonoro que se une a la voz y al piano para crear texturas nuevas. ¿Cómo fue el trabajo con Guillermina para lograr esa fusión de sonidos que ayudan a narrar?

—Con Guillermina leíamos el texto y a partir de eso ella empezaba a componer sonoridades, canciones, tonos, que expresaran el sentido profundo que le provocaba lo que leía. Así que fuimos buscando parte por parte, investigando la sonoridad en cada momento. Además, teníamos una premisa que era usar los textiles como elementos sonoros: de ahí el telar, la máquina de coser, las telas, el costurero y la amplificación de esos sonidos que, como decía John Cage, “actúan”.

—Para concluir, detengámonos entonces en esos sonidos. Si pudieras elegir el que represente el espíritu de la obra, ¿cuál sería y por qué?

—Difícil pregunta, pero si tengo que elegir uno: la máquina de coser. Ese sonido mecánico y al mismo tiempo familiar, ese objeto con el que trabajaron nuestras abuelas, nuestras madres, nuestras tías. Hay está el espíritu de las mujeres costureras. Creo que ese representa muy bien el espíritu de la obra.

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Gabriela Margall: “Necesitaba una vuelta a mis raíces y ahí estaban los libros esperando”

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Por Andrea Viveca Sanz (@andreaviveca) /
Edición: Walter Omar Buffarini //

El fuego arrasa, incendia los nombres. Es la guerra sobre el amor, que resiste y se deja abrazar por las llamas. Hay una revolución en los cuerpos, una intuición de libertad, como si adentro y afuera se encontraran en una misma batalla.

Y es que los combates se dan primero en los cuerpos, en las ideas capaces de encender otras chispas y alimentar otras llamas.

Tres mujeres, tres historias atravesadas por el fuego y por la guerra. Tres deseos de libertad encerrados en aquello que no puede nombrarse, pero igual crece.

La trilogía de Gabriela Margall, que incluye sus novelas “Si encuentro tu nombre en el fuego”, “Con solo nombrarte” y “La viajera del sur” y fue publicada por Del Fondo Editorial, recorre los tiempos de las invasiones inglesas y de las guerras napoleónicas para sumergir a los lectores en tres historias de amor capaces de resistir cualquier batalla.

ContArte Cultura charló con la autora e historiadora para acercarnos al proceso de escritura de esta saga, cuyas protagonistas seguramente serán capaces de trascender las páginas que las contienen a través de cada lectura.

—La guerra y la libertad son dos temas que atraviesan tu trilogía. Entre las páginas se desatan revoluciones históricas pero también las personales. Vamos a detenernos ahí. Para comenzar esta charla y a modo de presentación, hagamos foco en esos movimientos personales que te llevaron a escribir a las protagonistas femeninas de estas novelas. Si pudieras elegir dos cosas de esas mujeres en las que te veas reflejada, ¿cuáles serían?

—No siempre construyo personajes porque me reflejo en ellos. Si hago una historia de las protagonistas, probablemente no haya muchas características similares. De hecho, me gusta trabajar con personajes y elementos que no tienen que ver conmigo, porque lo que me interesa es la reconstrucción de un período histórico y qué ocurría con los seres humanos dentro de ese tiempo. 

—Como todo tiene un comienzo y un final que suelen tocarse, nos gustaría llegar a ese punto de contacto: ¿Qué fue lo que te movilizó para escribir aquella primera novela “Si encuentro tu nombre en el fuego” y luego de tantos años llegar a la escritura de “La viajera del sur” para cerrar la historia de la familia Torres?

—Como decía antes, lo que me gusta es la reconstrucción de un período histórico. El fin del Virreinato del Río de la Plato, las Invasiones Inglesas, la Revolución de Mayo y la guerra por la independencia de España, son períodos que están muy estudiados en la historia argentina. Tenemos mucha información, incluso sobre la actuación de las mujeres y otros sectores subalternos. Escribir esa historia, incluso desde la ficción, es una de mis cosas favoritas.

—En ese lapso de tiempo entre una y otra obra escribiste “Con solo nombrarte”, una novela ambientada en los escenarios de la segunda invasión inglesa a Buenos Aires. ¿Cómo fue el proceso de reconstruir aquellos días y de darle continuidad a tu primera historia?

Si encuentro tu nombre en el fuego y Con solo nombrarte fueron concebidas juntas. Las dos salieron para los bicentenarios de la primera y segunda invasión inglesa y por eso nunca existió la urgencia de continuar la historia. Y tampoco hubo urgencia después, sino que fue un proceso de cambio y continuidad que se dio con los años. Necesitaba una vuelta a mis raíces y ahí estaban los libros esperando.

—Si hay un punto en común en esta trilogía es la presencia de mujeres fuertes, que se atreven a todo, algo que no era común en esos tiempos, ¿de qué manera trabajaste para darle vida a cada una de tus protagonistas?

—En las tres protagonistas lo que busqué fue “ir un poco más allá”. Las tres, Paula, Jimena, Julieta, tienen una base histórica, podemos establecer que sí, que algunas mujeres hicieron lo que hacen ellas (con algunos límites). Lo que busqué en las novelas fue que eso que hacían (el acceso a libros y organización de reuniones, la participación en batallas y el comercio y actuación como espías) quedase bien definido y con algunas licencias. Pero todo tiene un anclaje en la realidad.

—Más allá de los vínculos de sangre que las unen, qué  te parece que podría representar a tus tres protagonistas: Paula, Jimena y Julieta.

—Están en el mismo punto de vista político, las tres son parte de ese grupo que va a liderar el proceso de revolución e independencia de España. A veces se considera que solo son hombres los que tenían ideas políticas, pero basta leer las cartas de Guadalupe Cuenca a Mariano Moreno para saber que ella tenía un conocimiento claro de la realidad política del momento.

—Y hablando de Julieta, ella es la que va a cruzar el océano para hacerse parte de otra guerra, ¿qué fue lo que más disfrutaste o padeciste al momento de “viajar” con ella hacia los tiempos napoleónicos.

—Mucho antes de que supiera qué historia iba a contar con Julieta, sabía que iba a ser una novela de viajes. Así que fue un proceso tranquilo.

—¿Cuál fue la batalla que más te costó escribir y por qué?

—La batalla por la Reconquista de Buenos Aires en Con solo nombrarte. Conocía bien la ciudad y las calles, pero las tropas de ambos bandos avanzaban y retrocedían, entraban en casas, había túneles, arroyos en la ciudad, no fue sencillo tener todo eso en la cabeza y traducirlo en una novela.

—Más allá de las guerras, cerca de ellas siempre late el amor, ¿de qué manera surgieron en vos las historias de amor de tus protagonistas?

—Siempre pienso en los protagonistas como una pareja, nacen así, y considero con atención qué es lo que los separa, porque es el centro de la novela, y cómo se va a resolver, si es que se resuelve.

—Con la trilogía completa, ¿qué sigue ahora en el universo Margall?

—Veremos. Hay varias cosas que tengo en mente y no me alcanza el tiempo para todas. La historia siempre está presente, aunque me gustaría probar con la épica fantástica.

—Para terminar, te invitamos a elegir tres telas o vestimentas que representen respectivamente a cada una de tus novelas.

Si encuentro tu nombre en el fuego: una mantilla de encaje.
Con solo nombrarte: un abanico.
La viajera del sur: un vestido verde oscuro.

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Verónica Sordelli: “Escribir fue la manera de leer mi vida”

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Por Andrea Viveca Sanz (@andreaviveca) /
Edición: Walter Omar Buffarini //

Las huellas de sus pies desaparecen, se hunden en la arena como si nada hubiera existido, después de los deseos. Son partículas de tiempo disolviéndose, nada. Cada paso los acerca y los aleja. Son un espejismo de sus propias palabras. No basta con pronunciar sus nombres, el viento se los lleva, los arrastra al vacío, donde alguna vez existieron castillos de arena.

“Castillos de arena”, la última novela de Verónica Sordelli, cuenta una historia que se pierde en las arenas del desierto, en un escenario que muta para dejar en los lectores un viento de preguntas que, poco a poco, van revelando los otros desiertos, los que habitan en el interior de sus protagonistas.

En diálogo con ContArte Cultura, la autora cuenta acerca de su propia ruta en el camino de la escritura, especialmente de su última obra, donde invita al lector a viajar a través de sus palabras.

—La arena, su liviandad, esa convergencia de partículas en movimiento y la textura al pisarla suelen llevarnos a distintos escenarios donde nuestros pies han dejado sus marcas. En tu novela el desierto es un gran protagonista, es por eso que para comenzar nos gustaría detenernos en las sensaciones que la arena haya despertado en vos, en sus huellas, que de alguna manera puedan ayudar a presentarte.

—Soy de Necochea, la arena me acompaña desde mi infancia. Siempre fue la misma, soy yo la que con el paso de los años la fui viendo distinta, porque en cada etapa de mi vida despertó sensaciones diversas: una infancia construida de la misma manera que con la pala y los rastrillos se construyen los pozos esperando que desde su interior surja el mar. El asombro de no entender por qué sucedía y la alegría de que así fuera. Una adolescencia donde la arena representó los fogones con amigos, el primer beso de amor y tal vez la primera lágrima de desamor. Una adultez donde comencé a caminarla, y se la presenté a mis hijos y los ayudé a construir sus castillos y los escuché gritar de alegría y tuve que consolarlos cuando el mar, en cuestión de segundos, los desmoronaba. Miré muchas veces para atrás, no estaban solamente mis huellas, y lloré mucho despidiendo algunas que se fueron y agradecí recibiendo a aquellas que se sumaron. ¡Y si! ¡Así es la vida! Y como aquella niña siento el asombro de no saber porque sucede y la alegría de que así sea.

—Y en ese desplazamiento que significa viajar, vayamos a tus comienzos como escritora. ¿Recordás en qué momento de tu vida se despertó tu deseo de contar historias?

—Mi primera novela surgió de la necesidad de contar la historia de las playas de Quequén, una historia llena de naufragios, con uno de los hoteles más imponentes de Sudamérica. El momento exacto fue cuando una de las tantas mañanas que salí a trotar por la costa, sentí el privilegio de vivir en este maravilloso lugar. 

—Mirando hacia atrás, ¿qué hilos temáticos atraviesan todas tus obras?

—Escribir fue la manera de leer mi vida. En mis libros estoy. Entonces diría que el hilo rojo que une a mis novelas es la mujer. En algunos momentos de la historia, o de la cultura en la que vivió, no tuvo demasiado o ningún poder de decisión, en otros pudo hacerlo. Pero siempre luchó para ser fiel a sus pensamientos.

—Tu novela “Castillos de arena”, publicada por Del Fondo Editorial, es una historia de amor y de fusión de culturas, ¿cuál fue el disparador para su escritura?

—La importancia que tiene la religión en la cultura árabe y la maravillosa diferencia con el occidente me llevó a preguntarme: ¿Qué tenemos en común? Por encima de toda diferencia tenemos en común el amor. A partir de ahí comenzó la historia.

—¿Cómo viviste el proceso de cruzar el desierto para acercarte a una cultura tan diferente de la nuestra?

—Agradezco haber podido viajar en tres oportunidades a encontrarme con la cultura árabe. En cada una de ellas mi premisa fue no cuestionarla y respetarla. Fue lo que me ayudó a entender la importancia de los mandatos sociales y religiosos en sus vidas y como viven para cumplirlos. Fue también entender que somos distintos, ni mejores ni peores, solo distintos. Toda cultura se merece ser respetada, pero creo que para lograrlo hay que estudiarla, no desde los extremismos porque gente mala y buena hay en todas, sino desde la esencia del ser humano.

—¿Qué o quiénes te ayudaron a darle vida a Jayif, el protagonista de “Castillos de arena”?

—Jayif fue creado a partir del lugar que ocupaba en su cultura y con los mandatos que ella le imponía.

—Y si tuvieras que definir a Elena, tu otra protagonista, en una sola palabra, ¿cuál sería?

—Superación

—Al avanzar en la historia aparecen situaciones límite donde el dolor y la muerte envuelven a tus personajes, ¿qué fue lo que más te costó al momento de escribir esas escenas?

—Investigué y leí muchísimos testimonios. Lo más difícil fue aceptar que se trataba de situaciones reales.

—Un deseo sin spoilear… ¿hay vida después de la muerte?

—No lo sé, sólo puedo afirmar que la muerte es la no presencia física, pero siempre estaremos vivos en el recuerdo de aquellos que nos aman. Dicen que la vida es corta, pero también dicen que las cosas no valen por el tiempo que duran, sino por las huellas que dejan.

—Para terminar, ¿qué aroma creés que representaría a tus “Castillos de arena” y por qué?

—Mi preferido: el perfume que siento cuando abrazo a una persona que amo. Porque el amor sana y salva.

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Propietaria/Directora: Andrea Viveca Sanz
Domicilio Legal: 135 nº 1472 Dto 2, La Plata, Provincia de Buenos Aires
Registro DNDA Nº 2022-106152549
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