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Recortes Cotidianos. Historias en imágenes. Fotos que hablan.
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Silencio La voz del silencio se desliza sobre su

Silencio

La voz del silencio se desliza sobre su piel desnuda.
Percibe los sonidos insonoros, el hueco.
La voz avanza, como un eco, una nota encima de la otra, su pulso apagándose en ese instante mudo.
     La voz se multiplica en las venas, crece en el latido quieto de una hoja, gira, sonríe sin risa, la alegría y la tristeza funden en el vacío.
    La voz del silencio se desliza sobre el silencio.
    Su piel escucha. Y calla.

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Revés

Al otro lado, en el revés de cada circunstancia, habitaban palabras sutiles, que formaban redes por debajo de lo evidente y escondían respuestas.

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Despedida La puerta de mi casa está abierta, un r

Despedida
La puerta de mi casa está abierta, un reloj se ha quedado mudo.
Tu nombre aún duerme en una grieta y el tiempo se pliega sobre el tiempo.
Tus fragmentos se buscan sobre mi cuerpo, son horas que se expanden en manchas de silencio.
Sobre la pared del living, un beso quieto.
Tres caricias amarillas cuelgan en el patio, amargas.
No existen claves que nos unan, sólo recuerdos.
Te veo partir, descalza.
El techo vibra palabras desconocidas, como huellas.
No me olvides. Yo te encuentro.
Como una sombra quieta en un rincón de la ventana.
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Deseos Tres deseos. Como bocas abiertas.

Deseos

Tres deseos.
Como bocas abiertas.
Marcan el pulso de la vida atrapada en una maceta.

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Circularidad Un punto, como una exhalación de vo

Circularidad

Un punto, como una exhalación de voces alargadas, el círculo dentro del círculo, y aquellas palabras flexibles, adaptándose a los mandatos de un tiempo redondo.

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#photography #fotografía #arte #art #naturaleza #nature #hojas #poesíaeninstagram #photogram #instaphotos

"Historias detrás de las puertas" Hoy Los vampiro

"Historias detrás de las puertas" Hoy Los vampiros
Las palabras de aquella familia se habían plegado sobre sí mismas, como si hubieran necesitado resguardarse en un ovillo de silencios para subsistir.
Sus manos se aferraron al picaporte. Las voces ascendieron por las yemas sus dedos, como un eco metálico por encima de sus huellas dactilares. La puerta se abrió en el pasado. Delante, una boca oscura lo invitó a avanzar. Caminó por esa caverna de sombras, sin rumbo. La mesa estaba servida, cada comensal en su sitio, el mantel ocultando los nombres, los ojos buscándose en un desencuentro de miradas, las miradas quietas en un tema cualquiera, vacío encima del vacío. Y las palabras plegadas sobre mantel, retenidas en arrugas nuevas, perdidas entre migajas livianas que se adherían a sus contornos. Y más allá, sólo para que no se percibiera su verdadero significado, para que nadie supiera lo que querían decir esas palabras que condimentaban los domingos, se abrían los huecos que las albergaban.
Era allí donde él estaba parado en ese momento, en aquellas bocas, en el sutil parpadeo de los labios húmedos y en el golpeteo de unos dientes contra otros, justo por donde resbalaban las formas informes de las palabras que caían sobre el mantel y que más tarde se plegaban en diminutas gotas de sangre. Sin embargo, los vampiros sorbían los nombres. Y, a pesar de todo, sonreían.
Aspiró el olor de aquella casa de la infancia, como si quisiera despertar a los fantasmas para enfrentarlos. Había miedo en el olor. Y sobre el miedo el sabor de los ravioles, rellenos de odio. Unos ojos enrojecidos lo desafiaron. ¿ Cómo se atrevía él a revelar el significado de las palabras?
Una grieta sobre la pared le recordó el cuerpo sin nombre el cuerpo que dormía arriba de una palabra fisurada. Y su boca tapando las letras. Y sus manos apretando el significado. Las palabras se alargaron en las líneas del tiempo. Algo se movió sobre los restos de pintura. Juan avanzó. Sólo para empezar a nombrar el dolor de los silencios. Sólo para encontrar la llave que le permitiera cerrar definitivamente esa puerta.
Continuará
#recortescotidianos #microrrelatos #historiasdetrasdelaspuertas

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