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Historias Reflejadas

Historias reflejadas: “Un cuento especial”

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Un cuento especial

Atrapado en un colorín muy colorado, gritaba furioso un lápiz. De su punta alterada escapaban patadas rayadas, suspiros dibujados y letras rabiosas.

No era cualquier lápiz. ¡No! Este lápiz bailarín era capaz de enredarse en las travesuras más traviesas, y entre tropezones y tropiezos fue capaz de lanzarse sobre un papel que lo miraba, blanco del susto y que de tanto miedo se puso a llorar, o a llover, aunque este detalle ya no era importante. Fue en ese momento exacto cuando ocurrió el milagro. Porque juntos, entrelazados por la lluvia o por las lágrimas, lápiz y papel dieron nacimiento a un cuento pasado por agua.

No “había una vez” en este cuento tan mojado, porque se lo había llevado la inundación y se había hundido tan profundo que era difícil encontrarlo. Tanta agua acumuló el llanto que se convirtió en laguna, mientras el lápiz seguía dibujando animales que se perdían entre risas y cantos, entre sueños y leyendas, entre adivinanzas y enojos. Pelos, plumas y escamas se caían de a trazos cuando el lápiz danzaba. Todos eran uno en esa historia empapada que una abuela contaba en algún lugar del planeta. Y así, de abuela en abuela, llegó a las manos de una que era muy moderna, porque era capaz de guardar sus relatos en un disco, el propio, ya que se trataba de una abuela electrónica. Claro que por su condición ella no podía mojarse y así se complicaron las cosas, las del cuento mojado y las de la abuela, que con el agua empezó a desprender chispas y estas detuvieron el cuento que ya no podía contarse.

Atrapado en el colorín colorado, había una vez un cuento que un lápiz no pudo terminar de escribir.

Andrea Viveca Sanz

Se reflejan en esta historia: “Había una vez un lápiz” y “Había una vez un cuento”, de Adela Basch; “La abuela electrónica y algunos cuentos de su diskette”, de Silvia Schujer; y “Noches de laguna llena”, de Silvia Paglieta.

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“Despedida”

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Despedida

Dialogás con la muerte. Las palabras viajan por las venas, una tras otra se disuelven en la sangre. Como si pudieran anidar en tu cuerpo y en nuestras conversaciones, se animan a instalar un silencio. El espacio se contrae. Te acomodás en ese intervalo de vida, aferrándote a las sábanas y a la historia. Ella pronuncia tu nombre y nos quiebra, es una mancha que avanza y retrocede para ramificarse en pasillos sin aire, en rincones donde los recuerdos forman colinas de sedimentos.

Te aferrás a los sedimentos apilados. Tus ojos revuelven muebles y objetos, perciben el vacío futuro, las ausencias a uno y otro lado, cuando las palabras se desintegren y caigan de tu boca como restos imposibles de juntar.

Vas y venís. Oscilamos. Nos vemos obligados a revolver los escombros que por momentos nos cubren con olores conocidos. Pero la incertidumbre es inolora.

¿A qué huele la muerte?

Andrea Viveca Sanz

Se reflejan en esta historia las siguientes novelas: “Vos”, de Natalia Zito (Emecé); “Acá todavía”, de Romina Paula (Entropía); “Papá”, de Federico Jeanmaire (Edhasa); y “Las gratitudes”, de Delphine de Vigan (Anagrama).

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“El silencio”

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El silencio

La historia colgaba de las ramas. Cada tanto, una brisa suave balanceaba las palabras. Era allí, en ese movimiento imperceptible que ocurría a pesar de los agujeros negros, donde la maravilla se manifestaba. Y aunque el agua y el fuego habían arrastrado los sonidos cotidianos, aunque el miedo y la culpa se enredaran una y otra vez, en los bordes de los cuerpos siguieron adelante. Todos sabían. El vacío de las voces tenía la textura de las cosas que no se nombran. Áspero y rugoso, lo que no se pronunciaba crecía y se desparramaba desde el fondo de las bocas cerradas.

Fue entonces, en un claro del camino, en un punto de ramificación del lenguaje, cuando descubrieron que el simple gesto de nombrar abría alas y ventanas.

Y una palabra llamó a la otra y esta otra a otra más. El murmullo creció y se multiplicó, como un rumor. Como si cada verbo fuera capaz de volar y con su vuelo pudiera mover una parte de la historia que colgaba de las ramas y del tiempo. Como si se tratara de un rugido en el centro de un silencio.

Andrea Viceca Sanz (@andreaviveca)

Se reflejan en esta historia los siguientes textos: “Los agujeros negros”, de Yolanda Reyes con ilustraciones de Daniel Rabanal; “Lo que Teo no dice”, de Gabi Casalins con ilustraciones de Laura Aguerrebehere; “Los dinosaurios son pura historia”, de Márgara Averbach con ilustraciones de Daniela López Casenave; y “Un rugido en la selva”, de María Fernanda Karageorgiu y Alejandra Karageorgiu.

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“Círculos”

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Círculos

Deja correr las nubes. Una detrás de la otra.

¿Están escritas todas las palabras?

¿Dónde comienzan los hilos que prolongan las letras?

¿Dónde nacen las voces del árbol y del trueno?

Debajo, en las raíces, donde el silencio y el agua conjuran los nombres.

¿Cuántos hilos tejen cada vida?

Por aquí y por allá, detalles, una brisa que separa, antes.

Antes de las guerras, cuando la poesía colgaba de las ramas.

Antes de las plumas desparramadas y de los ojos en la arena, sin tiempo.

Antes de la oscuridad.

¿Quién decide la caída de las hojas, el viaje hacia el subsuelo, fugaz?

Alguien mira los detalles. Cerca.

Después del viento, los relojes mudos, la muerte y la vida anudadas, como si fueran la misma cosa. Unas y otros iguales, diferentes.

Nunca es el mismo otoño.

Ni la misma historia.

Andrea Viveca Sanz

Se reflejan en esta historia los siguientes libros que recomendamos: “Crecí hasta volver a ser pequeña”; de Adela Basch y María Delia Lozupone; “Una versión de Dios”, de Liliana Bodoc y Ana Luisa Stok; “Uno y siete”, de Gianni Rodari y Beatrice Alemagna; y “Mirar de cerca”, de Margara Averbach y Eugenia Nobati.

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Propietaria/Directora: Andrea Viveca Sanz
Domicilio Legal: 135 nº 1472 Dto 2, La Plata, Provincia de Buenos Aires
Registro DNDA Nº 2022-106152549
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